Dicen que la Ciencia Ficción ha muerto, que ahora tenemos otras cosas más importantes en las que pensar (¿y esto es nuevo?), que somos unos descreídos, que la infancia se agosta entre pleisteichons, gueimboises, y móviles, que… Vamos, que no tenemos tiempo para soñar con el futuro porque, de pronto, nos  hemos encontrado con que ya estamos viviendo en él.

     Pues vaya, con lo que nos ha costado a los españoles empezar a despegar desde el subsuelo del género y resulta que las pistas de aterrizaje se están desmoronando bajo nuestros pies.

     Así que, miren, a mí me importa un pito toda esta cuestión. Lo cierto es que he llegado a los cuarenta con la capacidad de sorpresa relativamente intacta, que disfruto como un cochino imaginando cómo, cuándo, por qué, de qué manera vivirán y actuarán las gentes de los años venideros, que todavía se me ponen los pelos como escarpias cuando releo, por poner un ejemplo, “Cita con Rama”, que… ¿Qué de qué? Eso dicen en mi tierra.

     Lo que viene a significar, poco más o menos, que el aburrimiento y la autocomplacencia son la madre de todos los vicios, sobre todo del de criticar.