Como saben todos los que me conocen (y algunos de los que no), vivo en el exilio. Cerquita de Cádiz, pero en el exilio. Aquí las cosas son muy distintas, tanto que parece que, en lugar de treinta kilómtros mal contados, nos separa un abismo de dimensiones interestelares. Hay una distancia física, sí, pero la que más me preocupa es la distancia mental.

La semana pasada esto se llenó de motos, conducidas por una especie de "Homo Habilis" mutado que ha tiempo desarrolló un casco para proteger su cabeza y un mono de cuero mu chulo para vacilar mientras conduce (y, de paso, proteger su cuerpo de yo qué sé qué). No veas tú qué gracia que tenía los chavales... Un no parar de reírte, oyes. Tres días sin dormir, arresto domiciliario (porque uno tiene niños pequeños y, cosas de la sobreprotección paterna, no tiene ganas de que se los atropelle un hijodeputa), ruidos infernales, gente borracha a bordo de vehículos que van como balas, basura, intransigencia... Qué les voy a contar que ustedes no sepan. ¿Que la provincia gana mucho dinero con estas cosas? Ya me gustaría a mí echarle un vistazo a la cuenta de resultados, y ver si es para tanto.

A lo que iba.

Dicen los del equipo de gobierno del Puerto de Santa María, que igual el año que viene hay que llevarse a los ancianos y a los vecinos de la Ribera del Marisco a hoteles para que no sufran las consecuencias. Acabáramos. O sea, que yo (no es el caso. conste), que pago mis impuestos, tengo que irme de mi santo castillo para que un gilipollas (o dos, o mil) hasta el culo de alcohol y estupefacientes haga el bárbaro con tranquilidad, sin exponerse a que los ciudadanos normales le pongan una denuncia y se caguen en sus castas (esto último es gratis). Es de cachondeo puro, oiga.

Buen rollito socialista, oigan. Como lo de las cajas de cerillas... perdon, pisos de protección oficial para jóvenes. Un no parar, ya les digo.

Saludos desde la Frontera.

La mejor noticia sobre las elecciones vascas es que ETA no ha aparecido por el escenario de la campaña electoral. Matizo: no han cometido ningún atentado, que los proetarras se presentan a las urnas es de todos bien sabido.

Hoy es el día D. Supongo que "Spock" Ibarretxe estará hecho un flan, dada la que se le viene encima. Este hombre se ha metido en camisa de tres millones de varas, y no tiene muy claro qué es lo que va a salir de este invento falaz sobre la conspiración de los "españolazos" para arrebatar el poder a los ciudadanos vascos. A veces, me sospecho que muchos adolescentes y niños nos verán como a una suerte de orcos malvados que asediamos sin piedad las murallas de EuskadIsengard para pasar por la piedra a los senescales y hacernos con el trono del rey. Es que somos mu malos, pero que mu malos.

La verdad, y hablo de primera mano, es que una gran mayorìa del pueblo vasco está hasta los mismísimos cojones (y ovarios) de ser peones en esta gran partida de ajedrez que se han montado cuatro o cinco gilipollas que creen en las tesis de un gilipollas decimonónico aún más tarado que ellos. No me refiero a la identidad vasca (aunque podría hacerlo en otros términos), sino a la supuesta conspiración de los pueblos de España para arrebatar a los pobres pueblos del norte aquello que es suyo por derecho propio. A la gente de a pie se la trae al fresco todas estas consideraciones; con una mínima dosis de sentido común, cualquiera puede comprender que no se trata sino de un juego de políticas de alto nivel en el que quieren implicarnos a todos. Para colmo de males, claro, la desgracia es que hay asesinos merodeando por el tablero, y comiéndose piezas que, a veces, ni siquiera son conscientes de forman parte de la estrategia.

Hoy es día de elecciones, sí. Tampoco es que importe mucho. Cuando una partida lleva tanto tiempo en tablas, los movimientos dejan de tener sentido.

Saludos desde la Frontera.

Últimamente estoy de un deprimido que asusto. Puede ser que sea la típica pájara existencial de los cuarenta (cada vez más cerca), aunque, con toda sinceridad, no lo creo: hay días en los que pienso que ya he vivido suficiente, que no hay nada en el horizonte de sucesos que me pueda sorprender, que, al loro, para vivir esta mierda capitalista que nos rodea, más valdría cerrar los ojos y descansar en paz de una puñetera vez...

Son sólo días, no se me asusten.

Porque uno tiene hijos, y, hombre, ya que estamos haciendo una inversión en su futuro, qué menos que aguantar un poco más y esperar a ver qué sale de ellos. Por otra parte, mi vida va al cincuenta por ciento con la Susi, y supongo yo que también ella (que lo está pasando bastante mal) tendrá algo que decir al respecto.

Una paja mental, vamos.

Pero me concederán que el mundo actual es bastante cabrón y alienante. Acabamos siendo esclavos de poderes tan alejado de nuestro plano que casi parecen nuevos dioses. Da un poco de grima ver la cuenta del banco a el primer día del mes y observar cómo los fagocitadores van devorándola hasta que apenas quedan un puñado de bits por ahí deambulando. Y uno piensa: "Joé, tol mes currando y no me queda ni para pipas (mucho menos para libros)". Porque, recapacitando un poco, me da en la nariz que estamos asistiendo a toda una revolución social: el comunismo neocapitalista. Todos somos iguales ante los bancos, poco más o menos, nadie destaca por encima de sus semejantes. Vaya, si al final va a resultar que las barreras sociales se han abolido...

En fin, que el mundo es ahora mismo un lugar deprimente. Depriemente por lo injusto, deprimente por lo permisivo, deprimente por lo falaz, deprimente por lo imposible, deprimente por la cantidad de impunidades que pueden cometerse sin que nadie mueva un dedo por evitarlo...

Y, llegados a este punto, ustedes se preguntarán que a qué viene toda esta sarta de despropósitos, que qué diablos les importa toda esta retahíla de gilipolleces...

Pues nada, en realidad. No les importa nada: he ahí el meollo del asunto.

Saludos desde la Frontera.

Decía Pink Floyd:

Hey you, standing in the aisles
with itchy feet and fading smiles,
can you hear me?

Hey you, with your ear against the wall
breaking bottles in the hall,
can you touch me?

Hey you, won't you help me to carry the stone?
Together we stand, divided we fall...

Pues sí, hay que ver cómo cambia la identificación con las canciones a medida que pasa el tiempo...

Saludos desde la Frontera

Por si acaso ha estado usted las últimas cuarenta y ocho horas en un atolón perdido de la Micronesia oriental, le comunico que los cardenales que estaban celebrando una fiestecita en el Vaticano ya han elegido al nuevo hombre-medicina de la tribu: Joseph Ratzinger, Ratzie para los amigos.

Pos la hemos cagao, oiga. Lo que nos faltaba. Núcleo duro, duro, duro, como para un anuncio de Duracell. A mí, sinceramente, que de católico na más que tengo el bautizo que me impusieron mis padres aprovechando que era recién nacido y que no podía defenderme, me la trae al pairo, pero he comprobado que a los de verdad, a los que van a misa y se creen las doctrinas, les ha sentado como una patada en los huevos.

Por lo visto, el Ratzie se opone de manera frontal a todo lo que signifique avance o evolución, y, mireusté, eso es lo que necesitamos ahora más que nunca. Ya va siendo hora, digo yo, de que dejen a las mujeres incorporarse a la liturgia, de que admitan la homosexualidad como una característica más del ser humano (y no como una lacra o una deformación genética), de que no prohíban el uso del preservativo en los países del tercer mundo (ni en los del primero, pero allí hace más falta), de que dejen a un lado postulados y posturas propios de la época medieval.

Aunque, según me ha dicho un sacerdote progre esta mañana, va a ser que no.

Ratzie viene con la sonrisa torva dispuesto a poner las cosas en su sitio, a quitarse de encima a los curitas proletarios (como mi amigo) y a imponer el más dogmático y férreo de los últimos papados. Pa colmo es alemán, usease, más terco que una mula coja, por lo que me da a mí en la nariz que, de un modo u otro, liarla la va a liar.

En fin, que parece mentira que estemos donde estamos y vivamos donde vivimos. Igual es que es verdad que estamos en Matrix, tos metíos en un tarro de mayonesa vacío, llenos de cables, y flipándolo por colores. Porque si no, es que no se explica.
Decían el amigo Alfred en Crisei que la gente estaba ayer en la Plaza de San Pedro como si en vez de esperar al Papa estuvieran celebrando un botellón. Y no tengo porque dudarlo: esto de la mística sube mucho. A Santa Teresa me remito.

Saludos desde la Frontera

Es un tema que me da un poco en la parte sensible, aunque a la mayoría de ustedes seguramente no. Verán, a mis casi cuarenta años reconozco públicamente, sin rasgada de vestiduras, que no sé conducir; lo que es más, no me interesa lo más mínimo aprender tal disciplina, dada mi aversión innata al mundo del motor. Para que conste: lo he intentado en varias ocasiones. Me apunto en la artoscuela (fonética gaditana), pago los leuros pertinentes (antes miles de pesetas), y cojo el librito de marras con un ánimo contagioso e impecable. Me lo estudio, hago los tests... Y ahí comienza el problema: me dicen que pienso demasiado, que por eso saco tantos fallos.

A ver, a ver... ¿quiere esto decir que debo ser un cenutrio para sacarme la carta rosada? Porque las pruebas no lo demuestran así: tengo amigos muy inteligentes que van por las carreteras (y encima respetando las señalizaciones), así que no deber ser eso. Quizá es que exijo, tonto de mí, que las preguntas estén redactadas en un castellano inteligible, o que las fotitos de marras sean medianamente diáfanas, o que... Qué se yo. Hace tiempo que acepté que soy un inútil para esto.

¿Y a qué viene esta pollada?, dirán ustedes, siendo muy dueños de hacerlo.

Pues viene, contesto yo (si no les importa), a que acaba de descubrirse que, curiosamente, todos los famosos, famosillos, y famouselos, obtienen el carné de conducir en la artoscuela San Cristobal de Cuenca, y todos a la primera. Increíble, oigan, qué nivelazo. Ayer me enteré de que una tal Laura Ponte (modelo) se lo sacó sin asistir a una sola clase, y hoy he leído en el periódico que nuestro paisano Kiko, el de Los Caños (ex-alumno por más señas) estaba hoy allí, en Cuenca, para sacarse el carnele de conductor. Como si en Cadi, Cadi, e incluso en la Segunda Aguada, no hubiera artoescuelas suficientes...

En fin, que lo tengo mu claro. El año que viene me presento con mi hermano el Largo (igual lo conocen ustedes por el inefable Calixto) a "La Casa de tu vida", me hago medio conocido por los medios televisivos y seguro que obtengo el carné. Después lo tiraré a la papelera, pero al menos moriré con el placer de no haber sido un renegado social durante toda mi vida.

Saludos desde la Frontera.

Hace unos minutos, un alumno de segundo de secundaria (unos trece años) me ha preguntado si en Barcelona era la misma hora que aquí, en Cádiz. Yo, pretendiendo estar hablando con un ser humano normal, le he dicho (con clarísima ironía despeñándose de mis palabras) que no, que allí eran diez horas más porque Barna está en el hemisferio sur. Y el chaval va y me da las gracias y le dice al compañero que entonces allá son ahora las doce de la noche.

Yo me quedo muerto, como ustedes pueden entender.

Así que voy y le pregunto: "¿De verdad no sabes dónde está Barcelona?". Él me mira, extrañado, y niega en silencio. Luego me dice que sabe que está en el extranjero, pero que no es capaz de situar en qué continente. El chiquillo es un alumno de los buenos, de los que aprueban todo con nota. Fascinante, en todo caso.

Me tengo para mí que el fracaso escolar ha pasado de los alumnos a los profesores (y, en un sentido más amplio), al mundo adulto en general. El sistema actual nos ata de pìes y manos, pero la verdad es que no hacemos nada por derribarlo, que es lo que se merece. Yo creo que ya está bien de psicopedagogía barata y de buen talante (un concepto que no tiene cabida en la educación, que no es más que dirigir). Estamos creando analfabetos funcionales, gente que sabe leer y escribir pero no se cuestiona nada, ni entiende lo que absorbe por sus ojos y oídos a no ser que esté mascadito.

Aunque, a lo mejor, es que yo trabajo en la trinchera. Es posible que en otros sitios la vida académica transcurra de un modo completamente diferente. Al menos, eso espero.

Saludos desde la Frontera.