Leo en el DIARIO DE JEREZ (fuente inagotable de noticias freaks) el siguiente titular, palabra por palabra, sin exagerar o tergiversar lo más mínimo: "JEREZ EVANGELIZA A UCRANIA". ¿Captan ustedes la pamplina en toda su dimensión? Pasarse, lo que es pasarse, yo creo que se han pasao. Así, a página completa (la izquierda, por cierto), con entradilla en la portada y todo. Joder, fue lo primero que pensé, hasta dónde hemos llegao... Sigo leyendo, ya interesado en la frikada, y leo con asombro que, lejos de tratarse de mormones o evangelistas, los avezados e incombustibles misioneros son un matrimonio católico con su prole, que se reduce a un chaval de unos nueve años de nombre Isaac y cara de despiste máximo. Para fliparlo, no vayan a decirme que no.

    Y es que me parece increíble que en pleno siglo XXI todavía se permitan estos sinsentidos.

    Porque, a ver, ¿realmente los Ucranianos necesitan que los evangelicen a estas alturas de la película? ¿Esos rojos (y además musulmanes) que viven en pecado continuo requieren urgentemente que un núcleo familiar jerezano se desplace hasta allí para aliviar sus maltrechas almas? La verdad no sospechaba yo que la iglesia católica estuviera tan falta de público como para tener que ir a buscarlo a donde Lenin perdió la parka, pero, a tenor de lo leído, pues parece ser que sí.

    Me van a perdonar, amigos, pero, en mi humilde opinión, esto no es serio. Y no hablo ya de la azarosa hazaña de este trío de héroes en tierras inhóspitas tratando de civilizar a los bárbaros, lo que me saca de quicio es que un periódico que se quiere llamar serio se haga eco de este tipo de pajas mentales. Un día de estos me estoy temiendo que saldrá en portada una noticia reflejando el parte médico del señor que pisa la uva con foto en primer plano de su pie supurante, o una noticia de alcance reseñando las excelsas condiciones físicas del perro que lleva al ciego que vende los cupones en la Calle Talycual...

    Y yo que creía que para ser periodista había que tener un título... Pues va a ser que no.

    Para que luego nos quejemos. 

Érase una vez una emisora de radio llena de graciosos en el que todo valía, desde vejar verbalmente a todo Cristo que no compartiera las opiniones de su gurú, hasta intentar dejar en ridículo al presidente electo de un país por el simple hecho de ser indígena y, supuestamente, pobre. Los habitantes de esa emisora de radio, llamémosla COPE para abreviar, se lo pasaban chachipiruli todos los días armados con el poder que la Iglesia (una oscura organización fundada en la oscura noche de los tiempos) les otorgaba. Uno de sus reyezuelos, Losantos el Magnífico, incluso se creía con el sagrado deber de derribar a un gobierno apestoso que, oh cielos, había sido elegido democráticamente, un pecado falaz do los hubiera. Ponía gran ardor en la hazaña, impasible el ademán, y no cejaba en su empeño, jornada tras jornada, de derribar los cimientos de la malvada Fuerza de Izquierdas. Pero, por alguna extraña casualidad del destino, sus esfuerzos no obtenían recompensa.

Todo siguió igual durante una eternidad, sin que los hados de la victoria se decantasen hacia ninguna de las partes. Losantos el Magnífico atacaba sin piedad desde su torre de marfil, invadiendo el firmamento con ponzoña y hechizos calculados que, sin embargo, no conseguían destronar a la diabólica Izquierda. Confiado en su sabiduría, y en el inmenso poder que le respaldaba, Losantos se envalentonó cada vez más, olvidando cuál era la verdadera fuente de su energía.

Un día, sin que nadie pudiera darse cuenta de ello, sus hechizos y su verborrea se debilitaron de súbito. La plebe, incluso los que se encontraban entre sus propias huestes, le había dado la espalda, invadidos por el hartazgo de una empresa sin sentido. El reyezuelo gimió, lloró, se encontró solo en la oscuridad de su torre milenaria, hasta la entidad que le había dado el poder le retiró su apoyo. Solo, fue agostándose hasta que desapareció en el viento como las cenizas de aquel famoso objeto milenario conocido como cigarrillo.

MORALEJA: ¡No escuchéis más a los imbéciles de la COPE, joder!

Después de mi visita fugaz (esta mañana) a un Cádiz gris y lluvioso, he tenido una epifanía: la felicidad puede estar en una ráfaga de aire fresco y húmedo acariciándote el rostro.

Lo que faltaba.

Según publica hoy el Mirror Shit , investigadores de la CIA y del FBI, en una operación conjunta con el MI5 inglés,  han reunido pruebas suficientes para llevar a los tribunales a Santa Claus bajo cargos de pederastia y robo con premeditación. A tenor de las pesquisas realizadas por el equipo, Magnus Opus, ciudadano finlandés, aprovechaba estas fechas para embutirse en un traje rojo barato (adquirido en un Texco de Marlow, Inglaterra) y colarse por las chimeneas con la intención de realizar tocamientos impuros a los tiernos infantes (e infantas) que se arrojaban a sus brazos presas del paroxismo navideño. A la vez, escamoteaba todos los bienes del domicilio con la excusa de que "hay otros niños que tienen menos que tú".

Van Doren Inc. , la firma de abogados que se hará cargo de su defensa, ha declarado que su cliente es completamente inocente, y que todo este asunto no es más que una maniobra de descrédito orquestada por los Tres Reyes Magos, a los que acusan de estar implicados con ciertas células dormidas de Al-Qaeda.

Triste noticia, pardiez. 

Ayer le eché el ojo (y el guante) a una película llamada Código 46, una de ésas que pasan sin pena ni gloria por los videocluses y que, por supuesto, ni siquiera parecen ser dignas de ser estrenadas en los cines.

Craso error el de los distribuidores, sólo comprensible por los parámetros de estos tiempos metacapitalistas en los que nos ha tocado vivir.

Porque el film es una gozada, de principio a fin. Es una historia de amor dura, sin concesiones, enmarcada en un futuro next minute lleno de extraños comportamientos, esquemas sociales desaliñados y aparatejos de ultimísima generación que, sin embargo, ni siquiera la hacen caer en el terreno del cyberpunk. Tiene detalles de ambientación muy cuidados (como corresponde a la fama del cine inglés frente al norteamericano), como el hecho de que, durante todo el metraje, los personajes hablen una especie de panlingua que mezcla sin orden ni concierto todos los idiomas que tienen algún peso en la economía mundial. Dibuja con trazos breves pero muy estudiados la psicología de los caracteres atormentados que desfilan por el metraje, tipos y tipas que se encuentran perdidos en un mundo que les ha adelantado y que parecen no comprender demasiado bien.

Una película pausada, intimista, con una banda sonora mínima (que evoca con nostalgia los éxitos de los ochenta, para los personajes tan lejanos como las Big Bands de Miller para nosotros). Que nadie espere sobresaltos o engañifas que tan al uso están en el último cine de ciencia ficción: la historia se desarrolla como aceite sobre agua, atrapándote de una manera lenta y deliciosa.

Muy recomendable, sobre todo para los paladares exquisitos.