Hace poco nuestro gobierno aprobó una ley por la que permite que cualquier agente (ciberagente, más bien) pueda rastrear los movimientos de comunicaciones de cualquier usuario de Internet sin orden judicial alguna, es decir, sin que siquiera haya sospecha de delito.

Muy fuerte, como diría aquél.

Yo, que fui votante del susodicho gobierno, me opongo frontalmente a tal medida. Porque, verán, rastrear los flujos de datos es como estudiar la basura. A través de ellos pueden deducir tus gustos personales, tu orientación política, tus anhelos profesionales, tu situación económica… Absolutamente todo lo que eres o lo que querrías llegar a ser. Y a mí, llámenme paranoico si lo desean, esto empieza a recordarme de manera sospechosa a la dictadura de izquierdas del ‘1984’ de Orwell.

Rectificar es de sabios, pero tengo para mí que estos chavales supuestamente socialistas están más perdidos que el barco del arroz, acercándose demasiado al lado oscuro de la Fuerza. Por si acaso, no sigan entrando aquí, no vaya a ser que les acusen de revolucionarios de medio pelo. Que todo podría ser, oigan.

Esto ya se pasa de castaño oscuro, de verdad. Es que a mí no me salen las cuentas, por mucho que pienso y repienso en ello. Dicen por todas partes que las familias españolas están endeudadas hasta la barriga, que como a los bancos (los grandes, los que llevan el cotarro) les dé por subir los tipos de interés aquí se va a armar la de dios es cristo, que es que el país no puede suportar la presión consumista salvaje a la que estamos sometidos desde todos los frentes, que... Qué asco de vida, por Crom.

Yo lo flipo por colores, supongo que exactamente igual que la mayoría de ustedes. Sobre todo porque, claro, la culpa la tenemos nosotros que somos una panda de manirrotos despendolados que ni sabe ahorrar ni ná de ná... Estaría bueno, vamos. El hecho de que la mayoría de los sueldos (eximiendo a la clase política, of course) estén congelados desde ya ni sabe cuándo, la circunstacia de que desde la entrada del euro de los cojones toooooodo haya subido un mínimo de un setenta por ciento con respecto a su precio en pesetas, la coyuntura de que hay que vender a los hijos para tener un techo bajo el que vivir, ¿eso? Eso no es importante.

Yo no tengo un duro, ni creo que lo vaya a tener nunca, pero, la verdad, tampoco tengo tendencia a jugar al juego de los préstamos. Voy al cine un par de veces al año, compro dos o tres libros cuando cobro alguna de las extraordinarias, y salgo sólo cuando hay algo que merezca la pena celebrar. Vivo en plan monacal, lo sé, y seguramente mis hijos me lo reprocharán tarde o temprano (son producto de la sociedad en la que les ha tocado vivir, igual que yo lo soy de la mía). No me importa. Soy feliz con lo que tengo, y lo material es tan efímero como el humo del cigarrillo que me estoy fumando en estos momentos. Sólo rezo a Crom para que un dia no tenga que entrar en un banco con la cabeza gacha y bajándome los pantalones porque haya sucedido algo que no he sabido (o no he podido) anticipar.

Pero, bueno, supongo que esto ustedes ya lo habrán pensado por su cuenta.

 Dicen que la Ciencia Ficción ha muerto, que ahora tenemos otras cosas más importantes en las que pensar (¿y esto es nuevo?), que somos unos descreídos, que la infancia se agosta entre pleisteichons, gueimboises, y móviles, que… Vamos, que no tenemos tiempo para soñar con el futuro porque, de pronto, nos  hemos encontrado con que ya estamos viviendo en él.

     Pues vaya, con lo que nos ha costado a los españoles empezar a despegar desde el subsuelo del género y resulta que las pistas de aterrizaje se están desmoronando bajo nuestros pies.

     Así que, miren, a mí me importa un pito toda esta cuestión. Lo cierto es que he llegado a los cuarenta con la capacidad de sorpresa relativamente intacta, que disfruto como un cochino imaginando cómo, cuándo, por qué, de qué manera vivirán y actuarán las gentes de los años venideros, que todavía se me ponen los pelos como escarpias cuando releo, por poner un ejemplo, “Cita con Rama”, que… ¿Qué de qué? Eso dicen en mi tierra.

     Lo que viene a significar, poco más o menos, que el aburrimiento y la autocomplacencia son la madre de todos los vicios, sobre todo del de criticar.

Hoy he dado una verdadera clase. No se sorprendan: llevo años cobrando como profesor, pero apenas he ejercido como tal. Normalmente mi trabajo se limita al pastoreo, a evitar que el rebaño ciego que constituye nuestra sobreprotegida adolescencia salga del corral de los Institutos (públicos) y deambule libremente por las calles. Es la verdad, no me duelen prendas al decirlo.

Pero hoy, como decía, he logrado después de muchísimo tiempo volver a la esencia de mi profesión. Estoy contento, no lo niego, y hasta el lugar en que trabajo se me ha aparecido al fin bajo una sombra nueva de esperanza. Quizá, sólo quizá, no todo está perdido.

Bueno es saberlo.

La que se está liando (mejor dicho: ya se ha liado) en París, Francia. Lo cierto es que tengo sentimientos encontrados al respecto. Por un lado, el corazón me dice que esto tenía que ocurrir tarde o temprano: los seres humanos, sin detrimento de su raza o credo, no pueden aguantar toda una eternidad de hacinamiento y desprecio dentro de una sociedad que, en el mejor de los casos, pasa absolutamente de ellos. Por el otro, me pongo en la piel de todos esos padres de familia, de toda esa clase media que está sufriendo los estragos y los toques de queda desde hace ya casi dos semanas.

¿Es justo?

Pues va a ser que no, mireusté. Esto sí que es un problema gordo, y no el puñetero estatut de los cojones. Quizá los europeos no fuimos lo bastante listos para verle las muelas al lobo cuando empezó a aullar tras las vallas de Melilla. África está empezando a enseñar las garras, y los políticos se ven en una situación bastante jodida, sea cual sea su orientación política. Es lo malo de haber aceptado la asquerosa filosofía de lo políticamente correcto, porque, vamos a dejarnos de tonterías, hay situaciones en las que hay que actuar primero y preguntar después.

Lo verdaderamente diabólico de todo esto, lo que me pone los vellos como escarpias del canguelo que me entra, es que estamos en una situación socioeconómica, a nivel mundial, que es un caldo de cultivo perfecto para que se desarrollen sanos y fuertes los virus de la ultraderecha. Estos tiempos, sólo hay que echar la vista atrás, son los idóneos para que cualquer dictadorzuelo de tres al cuarto, imbuído en el espíritu del buen rollo colega, tome las riendas y acabe con todas las libertades de las que gozamos. Quizá en cierta medida sea culpa nuestra, que no sabemos respetarlas y defenderlas.

¿Que soy un paranoico? Puede ser. Pero acuérdense de estas líneas dentro de unos años. O de unos meses.

A ver, de verdad, ¿qué es exactamente lo que quieren? ¿Que España sea una nación de idiotas (léase "clon de EEUU")?

Voy a ser duro, porque estoy dentro y sé perfectamente de lo que hablo: el Sistema Educativo Español es un auténtico desastre, y la ley de la que estos días tanto se habla no va a aportar nada que pueda solucionar esa verdad como un templo, es más, creo que va a acabar de desarticular cualquier posible vía de escape. Casi el cuarenta por ciento de nuestros alumnos no saben hablar con propiedad, no saben leer de manera crítica, no dominan las más mínimas estrategias culturales para enfrentarse a la vida que les espera en esa jungla que es la madurez. ¿De quién es la culpa? De todos y de nadie, aunque si ha de buscarse alguien a quien apedrear en público, pongamos que sea ese grupo de cerebros privilegiados que aún cree que la Educación pasa por la política y el buen talante.

No, amiguitos, de ningún modo. Créanme: elimimar cualquier rasgo de autoridad de una institución educativa es como pretender que puedes salir de paseo por terriorio de leones llevando por toda protección una cáscara de plátano.

Pero parece que nada de esto es importante, que lo que verdaderamente levanta ampollas es lo de religión sí/religión no y lo de los concertados. Yastá, no hay ningún otro problema. Poco importa que los profesores seamos humillados a diario, que suframos agresiones físicas (yo mismo el Martes pasado) sin que nadie haga lo más mínimo por solucionarlo, que los estudiantes que quieren prepararse sean ninguneados y acosados hasta el suicidio por ciertas manadas de bestias a las que hay que escolarizar caiga quien caiga, que los centros se hayan convertido en un trasiego de maleantes durante las horas del recreo... Una auténtica monería.

No vamos a ninguna parte. La situación es verdaderamente grave, y parece que la mejor solución es mirar hacia otro lado y tirar de la demagogia impenitente que es marca de la casa en este país nuestro. Estamos en un punto en que, de verdad, más valdría derribar el edificio y volver a empezar por los cimientos. En caso contrario, y todos lo veremos, nos esperan unos años futuros de pobreza y desesperación, de revueltas sociales, de rebaños de seres humanos a los que se les ha negado la posibilidad de formarse de una manera medianamente correcta.

¿Apocalíptico? Pues sí, porque hablo del pan mío de cada día. Quizá en otros lugares de España la cosa no sea tan grave (que lo dudo), de lo cual yo me alegraría infinito.

Y ahora, ya saben, a manifestarse para que los niños, por dios, no dejen de llenar las iglesias, no vaya a ser que el Vaticano se quede sin socios. Que ésa es otra.

 Que no ando yo muy fino últimamente, mireusté. Serán los cuarenta, será la LOE, o será que uno empieza ya a estar hasta los cojones de tanta demagogia y tanta mierda. Y lo digo de forma general. La culpa, seguramente, es de índole generacional: intentaron prepararnos para un mundo que, qué quieren que les diga, no tiene nada que ver con éste que habitamos. Sí, pues va a ser eso, que no me encuentro cómodo en esta sociedad.

Quizá es hora de emigrar a Papeetee, en la Micronesia.

Por otra parte, no me apetece nada. Me suena a cosa de cobardes esconder la cabeza y salir pitando sin mirar atrás. Uno tiene ciertos (pequeños) compromisos que no puede dejar de lado, y, aunque no me creo para nada imprescindible (que Crom me libre del falso orgullo), sí sé que no todo el mundo podría llevarlos pa'lante de la misma manera que yo lo hago. Así que, ya les digo, como hoy es uno de esos días, antes que tomarme un Lexatin o mierdas parecidas, prefiero echar los dedos sobre el teclado y dar la vara a esos treinta seres humanos que suelen echarle un vistazo a mis desvaríos, humano más humano menos.

Ea, que un mal día lo tiene cualquiera. Eso dicen. Yo, por mi parte, me siento un poco mejor. Gracias por dejarse caer por aquí y aguantar mis neuras. Eso sí que no tiene precio.

Leo en el periódico, en la portada del DIARIO DE JEREZ (nada serio, pero es lo que hay), una noticia que, por supuesto, no lo es: "los jóvenes prueban las drogas cada vez con menos edad", o algo así. Luego apuntan a que, encima, se atreven con un espectro bastante más amplio de estupefacientes, mierda de diseño en la mayoría de los casos. Jé, no me diga, pues no me había dado cuenta, es la primera noticia que tengo... Venga ya, por Crom, que somos mayorcitos.

Pues claro que lo hacen, les estamos enseñando que hay que beberse la vida a tragos largos e inconscientes, sin paladear nada de lo que se echan al coleto. Ahora queren saciarse con lo que sea, sin saber muy bien las consecuencias de sus actos. Es lo que ven en sus mayores, el falso hedonismo de esta sociedad metacapitalista en la que nos ha tocado vivir, donde, en realidad, los valores de cualquier tipo brillan por su ausencia. Yo, que trabajo con ellos, puedo asegurarles que palabras como solidaridad, esfuerzo, voluntad, o sentido común han dejado de tener cualquier significado coherente. Han crecido apabullados por una cantidad de información que no comprenden o que son incapaces de metabolizar, simplemente por una cuestión de desarrollo psicológico inherente a la especie humana. Han aprendido que, hoy por hoy, son los idiotas los que triunfan, y que la gente preparada se hunde en el barro de la inoperancia. Creen, porque no han entendido nada, que la vida es un juego eterno, que el fin último es disfrutar de lo lindo aislándose de la realidad que les rodea.

Unamos a esto la perfecta hipocresía de lo políticamente correcto, ese abusrdo que les dice "no fuméis, pero aquí tenéis cajetillas de tabaco a poco más de un euro", "no bebáis, pero podés comprar alcohol en cualquier hipermercado y beberlo en mitad de la calle", etc. ¿Y acaso pretendemos que no prueben las drogas, el súmum de la desconexión absoluta?

De momento me preocupa mi pensión, la verdad. No creo que este país dentro de veinte años vaya a ser un lugar demasiado propenso a precuparse por sus ancianos.

O por cualquier otra cosa.

Esta es la portada de mi primera novela publicada: Esperando la Marea. Por fin, llegó el momento que tanto he estado esperando. Toda una vida soñando y el deseo, contra pronóstico de mi natural pesimismo, se ha visto cumplido. He conseguido que me publiquen un libro. Aún no la tengo en mis manos, aún no he pasado los dedos por su superficie, aún se me aparece como un simple fantasma digital que reside en los tenebrosos vericuetos del disco duro de mi ordenador.

Pero no es así.

Ya está en las tiendas, aunque no sé en cuáles. Sé que todavía tardará un poco en llegar hasta aquí, porque las distribuidoras empiezan por donde tienen que empezar, pero, bueno, no me importa esperar un poco.

Sólo agradecer a Rafa Marín que escribiera el prólogo a pesar de no tener tiempo ni para mirarse al espejo; a mis padres por ayudarme a ser un lector compulsivo; a mis hermanos y amigos por soportarme (y animarme a seguir imaginando imposibles); y, sobre todo, a mi mujer, Susana, porque es el motor de todos mis universos. Que son muchos.

Ahora sólo me queda esperar el veredicto del jurado. Los lectores tienen la palabra.

 I

Cierran la noche
oscuros nubarrones;
traen el silencio.

II

Nanocódigos
vigilan mis creencias,
no mis lágrimas.

III

Un alma viene,
desciende de las alturas.
Habrá tormenta.

IV

El mar alienta
deseos de fugas vanas
hacia la espuma.

Hoy me retiro de toda esta tontería de la ciencia ficción y la fantasía. He tenido una revelación; lo he visto claro. Ahora sé que he perdido mi vida entera buceando en textos indecorosos y gilipollescos, abrumado por historias de un futuro que nunca llegará a nosotros. A veces la rebeldía adolescente nos pasa factura, sobre todo a los que nos quedamos encasquillados en ella, agarrados al clavo ardiente de la transgresión.

La Luz me ha dicho que debo ser Poeta, con una P mayúscula bien grande y ostentosa.

Ahora disfrutaré de los atardeceres sabiendo que esa mezcla de colores de la bóveda celeste responde al nombre de rosicler (un galicismo la mar de culto que había pasado de largo ante mi entendimiento); que los pájaros arrullan la aurora con su canto y que las oscuras golondrinas tienden nidos bajo balcones desvencijados por el paso del tiempo; que las muchachas florecen (en lugar de alcanzar la pubertad), y que las auroras boreales son espectros de otros días (y no fotones alterados por el campo magnético terrestre). Sí, seré Poeta, de rima fácil para poder llegar a todos los públicos sin esforzarme demasiado, que el verso blanco, o libre, huele demasiado a imaginación desbordante.

Quizá haga alguna incursión en la novela costumbrista, y esboce el patetismo que nos acosa sin abrigo de subterfugios desnivelados. Retrataré la vida de mi vecina (cincuenta páginas para describir su salón, creo que serán suficientes), punto por punto, cuidando el detalle de sus cabellos canos, ondulados cual olas grises en un amanecer tormentoso; relataré las vicisitudes de su existencia: marido borracho, hijos descastados, nietos ululantes, compromiso social con todo aquello que es políticamente correcto. Pincelaré la vida en viñetas coloristas, fácilmente reconocible por los lectores, para que no tengan que pensar más que lo estrictamente necesario. Tendré éxtio, conozco algo el oficio de juntar letras.

Luego vuelta a los Poemas, después de embolsarme algún premio realmente importante y sustancioso, de esos que te aseguran un puesto de honor en algún programa de televisión sesudo y elitista. Dragó me contará entre sus amigos.

Lo siento por todos los que acudís en busca de mundos irreales. La fantasía ha muerto para mí. Ahora ya soy maduro. Ahora ya soy un Hombre.

He dicho adiós a la inocencia.

(A Juan Antonio Revuelta, mi hermano, que entiende las palabras de Crom...)

Mañana me voy. Las bestias aullarán por mi partida, en las tabernas oscuras de los pueblos masacrados correrá la cerveza junto a mi nombre. Parto hacia las altas tierras del norte,
(Cimmeria, Hiboria, la Cripta del Destino)
desde las marismas del sur del mundo, donde la canícula aprieta y los hombres taciturnos campan a sus anchas.

Mañana me voy. Vista al frente, orillando los caminos en busca de una estrella que me guíe. Desnudo, sin armas, buscando la razón y la experiencia para enorgullecerme de haber vivido. Atrás quedarán la familia que no tuve  y los compañeros que perdí, al cuidado del fuerte del pasado, oteando sin descanso el horizonte en busca de un enemigo.

Mañana me voy, con el regusto amargo de las lágrimas bordeando mis labios resecos, tras hundir las raíces del silencio en grietas ardientes de desiertos olvidados. Escupiré palabras al viento, esperando recuperarlas algún día. Mientras, los buitres me escoltarán hasta las tumbas polvorientas de los guerreros olvidados por la Historia.

Mañana me voy. No os apenéis: me espera el batir de los tambores, tras las cordilleras de los montes empapados de sangre inocente. El beso de mi amada me reconfortará mientras me envuelve el descarnado filo de los vientos del páramo, más allá del Río Negro; las almas errabundas acariciarán mis cabellos cenicientos.

Mañana me voy. Quedad en paz.